Посредине площади

Посредине площади
Стоит и в бубен бъёт
С удивленьем слушает
                  Его народ.
Вдруг откуда ни возьмись – машина черная
Точно мрачная повестка похоронная.

Пятна крови, скоморох на мостовой
«Мёртв» - толпой дыхнула –
Нет, живой.

Оттер губы, поднял бубен
И, покачиваясь, встал.
Бьёт в свой бубен, мертвых будит
Тишину клочками раскидал.

И вот уже идут по городам,
Свои напялив шутовские шапки.
И пусть не спиться новым королям
Их мысли «правильны», банально гладки.

Дрожи от страха праведный сенат
Пусть Бонапарт выкатывает пушки.
Мы скоморохи, мы спасти должны
Родное наше время от удушья.

Чиновник вдавлен в теплую кровать
В штабах от крика рвутся телефоны.
Летит приказ: «Колоть, рубить и рвать!»
Но Бонапарт растерян – их мильоны.

Задерну занавеску, палачи,
Мне по душе такая клоунада.
Всегда рождалась истина в грехах
И истина всегда была наградой.